{"id":2997,"date":"2016-04-12T12:17:16","date_gmt":"2016-04-12T10:17:16","guid":{"rendered":"http:\/\/jefklak.org\/?p=2997"},"modified":"2016-04-12T12:17:16","modified_gmt":"2016-04-12T10:17:16","slug":"song-to-woody-demande-a-la-poussiere","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/cloud.jefklak.org\/wordpress\/2016\/04\/12\/song-to-woody-demande-a-la-poussiere\/","title":{"rendered":"Song to Woody : Demande \u00e0 la poussi\u00e8re"},"content":{"rendered":"
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Goguenard, b\u00e9ret de travers, clope au bec, Woody Guthrie se frayait son propre chemin, loin des mondanit\u00e9s et des tentations de reconnaissance, convaincu que ses semblables, un jour, feraient ravaler leurs m\u00e9faits \u00e0 tous les patrons de ce monde…\u00a0Cette chronique musicale est publi\u00e9e \u00e0 la fois sur Article11<\/em><\/a> et sur Jef Klak. Comme un passage de flambeau, sachant que les prochains textes de ce type r\u00e9dig\u00e9s par votre serviteur seront publi\u00e9s exclusivement chez l’ami Jef. Et chose surprenante pour le site de Jef Klak\u00a0: les commentaires sont activ\u00e9s\u00a0!<\/p>\n

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\u00ab\u00a0\u00a0Eh, Woody Guthrie, je t’ai \u00e9crit une chanson \/ Sur un \u00e9trange vieux monde qui poursuit sa course \/
\nIl semble malade, affam\u00e9, fatigu\u00e9, d\u00e9chir\u00e9 \/ On dirait qu’il se meurt, mais il vient \u00e0 peine de na\u00eetre.\u00a0<\/em>\u00a0\u00bb<\/p>\n

Bob Dylan, \u00ab\u00a0Song to Woody\u00a0\u00bb1<\/sup><\/a><\/span><\/span><\/p>\n<\/div>\n

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\u00ab\u00a0Les gens m’aimaient, me d\u00e9testaient, marchaient avec moi, me marchaient dessus, me criaient haro ou bravo, me louaient ou me huaient, et bient\u00f4t j’avais \u00e9t\u00e9 invit\u00e9 et vid\u00e9 par chaque lieu de distraction public qui existe dans ce pays. Mais je d\u00e9cr\u00e9tai que les chansons \u00e9taient une musique et un langage sans fronti\u00e8res.\u00a0\u00bb<\/em><\/p>\n

Woody Guthrie, En route pour la gloire<\/em><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n

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Woody Guthrie, tu aurais aim\u00e9 le rencontrer au bord d’une route poussi\u00e9reuse \u00e9cras\u00e9e de chaleur, sa chemise \u00e0 carreaux empes\u00e9e de sueur et ses traits tir\u00e9s de fatigue. Il t’aurait salu\u00e9 de sa voix tra\u00eenante d’Okie<\/em> et t’aurait trait\u00e9 en camarade de gal\u00e8re, simplement, sans en faire des tonnes. Vous auriez peut-\u00eatre partag\u00e9 quelques gorg\u00e9es d’un vin fortifi\u00e9 bon march\u00e9, du Thunderbird par exemple, ou du Cisco, puis quelques tranches de past\u00e8que pour faire passer l’inf\u00e2me go\u00fbt des assommoirs made in<\/em> USA<\/em>, avant de repartir chacun de votre c\u00f4t\u00e9. Ou bien, l’humeur s’y pr\u00eatant, vous auriez taill\u00e9 la route ensemble pendant quelques jours, poussant lentement, \u00e0 pied, en stop ou en wagon de marchandise vers la Californie, les Appalaches, Des Moines ou le Minnesota\u2026 Freewheelin’.<\/em><\/p>\n

Le soir, au coin du feu, vous auriez englouti un frugal repas avec quelques tra\u00eene-savates du m\u00eame acabit, des ivrognes, des pauvres h\u00e8res, des malchanceux, des fugueurs, ceux-l\u00e0 m\u00eames qu’il d\u00e9crivit si bien dans son autobiographie (partiellement romanc\u00e9e) En route pour la gloire\u00a0<\/em>: \u00ab\u00a0\u00a0Je m’assis le dos contre le mur, observant ces hommes tourment\u00e9s, enchev\u00eatr\u00e9s, d\u00e9sordonn\u00e9s. Voyageant \u00e0 la dure. Habill\u00e9s \u00e0 la dure. Partis pour une sacr\u00e9e longue solitude. Plus rugueux qu’un \u00e9pi. Plus sauvages qu’un b\u00e2ton. [\u2026] Discutant pire qu’un arbre bourr\u00e9 de pies. En d\u00e9sordre. Des gens d\u00e9sorient\u00e9s, opprim\u00e9s.\u00a0<\/em>\u00a0\u00bb Au vrai\u00a0: son public favori. Si bien qu’il aurait sorti sa guitare orn\u00e9e de sa c\u00e9l\u00e8bre inscription balistique \u2013 \u00ab\u00a0This guitar kills fascists\u00a0\u00bb<\/em> \u2013 et entonn\u00e9 quelques classiques de la hobo-sph\u00e8re repris en c\u0153ur par la troupe avin\u00e9e.<\/p>\n

Un matin, au r\u00e9veil, malheur, il aurait d\u00e9camp\u00e9 sans demander son reste, dans un nuage de poussi\u00e8re. La route ce jour-l\u00e0 aurait \u00e9t\u00e9 plus rude, diminu\u00e9e de sa pr\u00e9sence, orpheline. Un seul Woody vous manque et tout est d\u00e9plum\u00e9.<\/p>\n

\"9782264033024\"<\/a><\/p>\n

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Difficile de le nier, surtout au regard de ce qui pr\u00e9c\u00e8de\u00a0: Woody Guthrie invite aux poncifs, aux envol\u00e9es lyriques teint\u00e9es de ce s\u00e9pia nostalgique qu’arborent tant de grandes figures am\u00e9ricaines du XXe<\/sup> si\u00e8cle. Yep, il est difficile de trouver quelqu’un plus solidement arrim\u00e9 \u00e0 l’imaginaire ricain du vagabond insoumis. Il y a du Huckleberry Finn dans sa trajectoire, du Thoreau, du Agee \u2013 Louons maintenant les grands hommes\u00a0! <\/em>\u2013, du Boxcar Bertha, du Kerouac et du Steinbeck.<\/p>\n

N\u00e9 en 1912 \u00e0 Okemah, dans l’Oklahoma \u2013 doublement Okie<\/em> donc \u2013, Woody Guthrie est tr\u00e8s vite jet\u00e9 sur la route par la Grande D\u00e9pression qui ravage sa r\u00e9gion natale, cette catastrophe si puissamment cont\u00e9e dans Les Raisins de la col\u00e8re[2. \u00c9voquant sa chanson \u00ab\u00a0 Tom Joad<\/a> \u00a0\u00bb, Steinbeck \u00e9crira\u00a0: \u00ab\u00a0J\u2019ai mis trois ans \u00e0 \u00e9crire ce foutu bouquin, et cet enfant de salaud en a fait autant en dix-sept couplets\u00a0!<\/em>\u00a0\u00bb ]<\/em>. \u00ab\u00a0 Je voulais \u00eatre mon propre patron\u00a0<\/em>\u00a0\u00bb, <\/em>\u00e9crivait-il dans En route pour la gloire. <\/em>\u00ab\u00a0\u00a0Avoir mon propre boulot quel qu’il soit et me d\u00e9brouiller tout seul.\u00a0<\/em>\u00a0\u00bb Dont acte\u00a0: alors qu’ils sont des millions \u00e0 vagabonder sur les routes, en qu\u00eate d’un boulot, d’un refuge, d’un salaire, lui se fait tr\u00e8s vite troubadour, chanteur itin\u00e9rant d\u00e9non\u00e7ant la mis\u00e8re, les patrons voyous et leurs milices\u00a0; tout en encensant les syndicats, les luttes sociales, les \u00e9tincelles venues du peuple. Partout o\u00f9 il d\u00e9barque, en Californie ou \u00e0 New York, il a en stock des chansons adapt\u00e9es aux luttes du moment, des ballades remont\u00e9es. Un avion rempli de Mexicains expuls\u00e9s s’\u00e9crase dans l’indiff\u00e9rence g\u00e9n\u00e9rale\u00a0? Il d\u00e9gaine \u00ab\u00a0Deportee (Plane Wreck at Los Gatos)\u00a0\u00bb, \u00e9grainant les noms des victimes[3. \u00ab\u00a0Goodbye my Juan, goodbye Roselita \/ Adios mis amigos Jesus y Maria \/ You won\u2019t have a name when you ride the big airplane \/ And all they will call you will be \/ <\/em>Deportee<\/em><\/a>\u00a0<\/em>\u00a0\u00bb]qu\u2019il n\u2019enregistra jamais, au contraire du grand Cisco Houston.<\/p>\n

https:\/\/www.youtube.com\/watch?v=zOqjlRsUnBM<\/p>\n

Les fascistes gagnent du terrain en Europe\u00a0? Il balance \u00ab\u00a0All You Fascists Bound to Loose\u00a0\u00bb, pour leur annoncer qu’ils vont se faire marave s\u00e9v\u00e8re[4. \u00ab\u00a0I\u2019m gonna tell you fascists \/ You may be surprised \/ The people in this world \/ Are getting organized \/ You\u2019re bound to lose \/ You fascists bound to lose.<\/em>\u00a0\u00bb]. L’activiste Tom Mooney est lib\u00e9r\u00e9 apr\u00e8s avoir durablement croupi en prison sous de fausses accusations\u00a0? Il compose d’une traite \u00ab\u00a0Tom Mooney is Free\u00a0\u00bb, pour clamer que \u00ab\u00a0La v\u00e9rit\u00e9 ne peut-\u00eatre entrav\u00e9e par une cha\u00eene\u00a0<\/em>\u00a0\u00bb. Et quand il participe avec Alan Lomax et Pete Seeger \u00e0 la confection d’un recueil de chansons sur les luttes populaires, le titre choisi ne prend pas de gants\u00a0: Hard Hitting Songs for Hard Hit People, <\/em>soit, plus ou moins, Des chansons qui frappent fort pour ceux qui en prennent plein la gueule.<\/em><\/p>\n